Pradarias descampadas ao relento.

Sinto o vento volver, mas não há cata-vento.

Não há pás coloridas, nem sequer moinho.

Não há o que cate os ventos e lhes dê caminho.

Não há no ar folhas ou flores campestres.

Não há lugar, escolhas ou valores sedestres.

Sou torvelinho em mim mesmo.

O vazio é senda rodopiando a esmo