Ando tão a flor da pele

Que beijo de novela me faz verter

Lágrimas em tom de sépia

Que se misturam com a vontade do juizo final

Barcos sem remos

Cavalos parados

reunião sem direção

Todos perdidos

Num abismo funesto

Às vezes me preservo,
Noutras sou gatilho

Baaaibe

honey baby, 

Oh minha honey, baibe, honey baibe....

Washed up soul

A superficialidade paira numa camada de sopor.

Carne e sangue nunca mais, nos fizeram de isopor.

Plástico e elástico pra aguentar com flexibilidade,

A liquidez desses tempos com porosa airosidade.

Tudo passa e trespassa nossa alma de mudança

Somos um milk-shake ralo, batidos sem sustança.

Permissivos construtos toscos, vassalos do devir.

Consoantes ecos roucos do embalo a embutir.

- Até que a consciência se esvaneça,
Sou

A busca de uma busca de propósito.

O sonho de poder sonhar.

Vapor a procura de depósito,

Em qualquer antagonismo a condensar.

Sou

O seio seco a anseio de leite

Para dar de beber a si no outro.

A frigidez do sexo sem deleite,

Que quer debalde ser zigoto

Sou

O homem vestido de carneiro

Buscando algum pastor ou cais,

Velejando no nevoeiro

De uma vida de verbos impessoais.

- Até que a consciência se esvaneça.

Por sob o vapor de agrotóxicos, não ser um gordo tomate é por si só uma arte. Mas dar flores é mais do que desdobrar-se nas dores, sem paz, de ser o que se é - apesar do que se tem de ser. 

Artista preguiçoso

Nessa alma manchada, escarro como faria à cruz,

És fraco e macilento, te falta intento e vaza pus.

Perde-se a todo momento pelas garrafas de rum

Esvazia o argumento rebento, mata a arte de jejum.

À tua alma perdida só mesmo a sagrada cruz (!?)

Escape a ferida fundida pelos cacos de luz
Proteja-se em panos e vigie a saída
Ouça de todos e seja boa via.

Vadia do Fliperama: “A vida é um jogo, por que o drama?”

Minutos e dias vão pelo ar, de nada ela precisa, “que é ‘precisar’?”

E podia estar na vitrine, de tão requintada nesse ácido suingue.

De tão debochada nesse abismo íngreme,

De fingir que sente em cores a dor que em preto a tinge.

Peço...   

 

A beleza,
às vezes,
está na leveza da mão.
Como na pincelada dada
ou na arte falada
da conversação.

Um 'azul bombom'.

É metálico, né? Azul bombom tem que ser metálico.

Um ‘ferro que mete’ tem que ser cilíndrico.

E a hidráulica tem muitos canos. E tubos.

É engraçado pensar na televisão como um tubo.

Mas nada me tira da cabeça o ‘ferro que mete’.

Teria que ser cilíndrico... E azul bombom.

Metendo ideias nas nossas cabeças

Através da televisão.

Belas as janelas

Desse Mundo Grávido.

De anjos tortos

Ou natimortos

De anelos ávidos

E remelas de canela.